EIN PRAGER KÜNSTLER. 
IE giebelige, thürmige Stadt ist seltsam gebaut: die 
grosse Historie kann in ihr nicht verhallen. Der 
Nachklang tönender Tage schwingt in den welken= 
den Mauern. Glänzende Namen liegen, wie heim= 
liches Licht, auf den Stirnen stiller Paläste. Gott dunkelt in 
hohen gothischen Kirchen. In silbernen Särgen sind heilige 
Leiber zerfallen und liegen wie Blütenstaub in den metal= 
lenen Blättern. Wachsame Thürme reden von jeder Stunde, 
und in der Nacht begegnen sich ihre einsamen Stimmen. 
Brücken sind über den gelblichen Strom gebogen, der, an den 
letzten verhutzelten Hütten vorbei, breit wird im flachen 
böhmischen Land. Dann Felder und Felder. Erst ein wenig 
bange und ärmliche Felder, die der Russ noch erreicht aus 
den letzten lauten Fabriken, und ihre staubigen Sommer 
horchen hinein in die Stadt. Dann, an langen Alleen steil= 
stämmiger Pappeln, beginnen rechts und links die immer 
wogenderen Ernten. Apfelbäume, krumm von den reich=