Einige sind Lesende 
über Erinnerungen, 
und die jungen 
sehn alle hinaus. 
Denn wo sie hintreten an meinen Rand 
ist mein Gewand von Glas. 
Meine Stirne sieht, meine Hand 
las Gedichte in anderen Händen, _ 
mein Fuss spricht mit Steinen, die er betritt, 
meine Stimme nimmt jeder Vogel mit 
aus den täglichen Wänden. 
Ich muss nichts mehr entbehren jetzt: 
alle Farben sind übersetzt 
in Geräusch und Geruch. 
Und sie klingen unendlich schön 
als Töne . . . 
Was soll mir ein Buch? 
In den Bäumen blättert der Wind, 
und ich weiss, was dorten für Worte sind 
und wiederhole sie manchmal leis. _ 
= Und der Tod, der die Blicke wie Blumen bricht 
findet meine Augen nicht. . . 
Für V.S. gez.v. 
E. Stchr OM. 
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