Apollonius Golgatha. 
An deine Seele rührt ein Hauch, 
zitternd entsandt vom weissen Fliederstrauch; 
theils von hinten, theils von vorn 
bläst der Mond sein Silberhorn. 
Ein Mann im Schlafrock. 
Und so will der Mond mir scheinen 
eine Spinne, ganz aus Gold, 
die mit eingezognen Beinen 
durch den Weltraum rollt 
Mardochai. 
Andre wiegen sich im Tanz; 
lieben, trinken, scherzen, lachen, 
treiben lauter tolle Sachen, 
winden sich zum Kranz. 
Ich ? sehe zu, 
ein Marabu. 
Tief verzückt in meinen Glanz! 
Unverrückbar, fest und ganz, 
wie das Vorgebirge Athos, 
steht mein Pathos. 
Der Herr Mitte Dreissig. 
Das malträtiert, beschmiert mit Ethik, 
die Blechposaune der Pathetik; 
schon blinkt, mit jedem Vers bewusster, 
sein Hirn mir wie ein Zwiebelmuster! 
Ein Grüner. 
Was? auch den bepisst der Strolch? 
Das wird ja immer besser! 
Maske Kunstgreis: 
Der letzte der kleinen 
Propheten: 
3ii