Errichtet von einer 
dankbaren Nachwelt: 
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Pickelhering. 
Und ist der Hundsfott endlich todt, 
dann mengt ihn mir mit Mäusekoth. 
So geh es jedem Klexer, 
pro Pfund ’n Sechser! 
Epitaph. 
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In des Teufels Paradies 
brät er jetzt an einem Spiess; 
schlägt rund rum die Riesenwelle, 
hier liegt die Pelle. 
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